Ça débutait par un léger cri. Un gémissement à peine perceptible, dont nul n’aurait pu dire si c’était le sien au celui d’un loup. Les petits cris gagnaient en consistance, jusqu’à évoquer une louve hurlant à la lune — un cri sauvage, libéré, emporté. La voilà soudain qui déborde de vitalité, consciente de son territoire, ouverte aux rêves les plus fous, prête à donner la vie, à peindre, à rire, à écrire, à sculpter, à crier, danser, penser, chanter et prier. On aurait dit qu’elle sortait de son carcan, qu’elle se dépouillait de ses oripeaux de gentille bibliothécaire pour se mettre à grimper aux arbres. Son corps, rendu à sa sauvagerie, lui ouvrait de nouvelles portes. On n’allait pas tarder à voir son ombre trotter derrière elle à quatre pattes.
Myth(e)