« Elle » est allongée sur une table d’opération, projecteurs focalisés sur son corps. « Elle » ne bouge pas. Jambes nues, ventre nu, seins nus, visage nu, sexe recouvert d’un voile blanc. Que faire ? Asseyez-vous, me dit l’hôte d’accueil. Je m’assois. Au dernier rang. Me voit- « Elle » ? Me sent- « Elle » ?
Approchez, approchez ! insiste l’hôte. C’est un filage. Me voilà seul spectateur, seul avec « Elle », être scintillant, blanc clinique/blanc maladif/blanc de mort. Blanc.
Noir.
Ça déchire à Rouen